Regarder passer les trains, regarder les mots défilés, se défiler, regarder les images s'envoler, regarder ses pieds et puis les montagnes au loin, regarder à s'y perdre et s'y noyer les eaux fuyantes au bord du temps, à en perdre la mémoire de l'urgence,...
En marchant vers la lumière il fallut redescendre à la cave, nulle bougie, rien que le souvenir du ciel planté comme un clou dans la mémoire, se taire, se terre, et marche encore dans les poussières et les feintes cendres, les charbons et les rumeurs...
Tout a passé si vite Le printemps et les roses Hier c’était hier De quoi voulez-vous qu’on cause ? Au tractopelle la tombe est vite faite Les larmes qui bouleversent Et les fleurs qu’on dépose S’étreindre en ce moment On est si peu de chose ! Quelle chanson...
La nouvelle passa inaperçue. Elle aurait dû pourtant occuper tous les esprits. Une colline qui surgit une nuit, venue de nulle part, ni des profondeurs, ni d’aucune latitude lointaine, et se pose au milieu de la ville comme si elle avait été là de toute...
Tout art trotte sur le trottoir avant de grimper aux murs, aux cimaises. Venu de Mongolie en montgolfière, trop fier pour poser le pied par terre. A l’arrêt de bus, le rébus limité à ses prémices : elle fut à moi, sans habit, se crie ! Plutôt que de lire...
Collé sur la porte un jeu de mot : impôt sur la morte. De l’autre côté, oreille collée : un silence blanc. Un silence aussi sonore qu’un vent dispersant des cendres. L’imposition des mains permet d’ouvrir la porte. Toutes les saisons, les fragrances,...
Les conversations continuées au sortir des coulisses, du rideau qui sépare à celui que l'on fait glisser, la scène nue et peuplée impromptue, comme des ombres silencieuses occupées à raccrocher les mots au portemanteau de l'instant, à l'envers, à l'endroit,...
Faire en fatigue, en épuisant le rien du chemin, du trottoir, du quai de gare, traverses de la ville d’un mont l’autre, en croisant les hommes, les femmes, d’Afrique, d’Asie, d’Inde, d’Europe de l’est, menant les enfants vers les cours d’école, géantes,...
Cela pourrait faire une chanson, une chanson de Paris, sur un air d'accordéon, mon vieux Léon, d'un bistrot l'autre, de la Pomponnette au bar de la pétanque, ils sont fragiles les écrivains, ils sont de retenue et de sourire, en coup de vent éclat de...
à l'embellie nouvelle qui déchire les nuages, l'exote se rappelle le plaisir à lire les pages qui s'envolent au matin après la nuit de veille, ignorant la couleur, le parfum, qui le saisit alors tout entier
